Hipocondria

Viver é menor

tão triste como um por do sol

engasgado em nós 

na sua garganta

como torcer de suor

e quem saberia

do que o poeta sentia

das tantas tristezas guardadas

em sua mala tal logo que partiria

quem lembraria

de quem jamais existiu

e de um olhar ninguém viu

as lágrimas que lhe escorria

saudade de ser marinheiro

ao invés de partir

em convés eternos de sol

 sem navalhas de verdades

 sonhar

jamais soubera

crescer

amargo doce de doutrina

findar-se

e de final só me resta

encerrar em  idolatria

ao bolero de nefasta 

Salve o lindo

Salve o belo

Amor aos velhos índios

que viviam nas florestas

Salvem o negro

Salvem os cegos....

As verdades que lhes restam...
dos nefastos que eu lhe entrego

morram de dor
tão mero in...dolor