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segunda-feira, 22 de junho de 2015

Centeio, ó trigo
que cresces em cada por do sol
cresces por toda parte
agora que já é tarde

raios de sol esquentaram a minha face
por momentos em que não estava só

Mas  sol começara a se por
em seus cabelos a se enrolar
meu frio atingia sua vida
que o quanto antes começara a drenar

A solidão é a verdade
a beleza
liberdade

o trigo nasce por todas as partes
corvos a voar
voar
voar